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NO a la ley SINDE

Hasta que el pueblo las canta,
las coplas, coplas no son,
y cuando las canta el pueblo
ya nadie sabe el autor.

Tal es la gloria, Guillén,
de los que escriben cantares:
oír decir a la gente
que no los ha escrito nadie.

Procura tú que tus coplas
vayan al pueblo a parar,
aunque dejen de ser tuyas
para ser de los demás.

Que, al fundir el corazón
en el alma popular,
lo que se pierde de nombre
se gana de eternidad”.

Cualquiera canta un cantar‘,

 Manuel Machado

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4 diciembre 2010 6 04 /12 /diciembre /2010 16:52

 

Sobre el junco cristalino            
del alféizar como sueña,             
hila que te hila hilando,            
hilo y huso, la hilandera.  

         

Un capricho de alfaguaras            
prendido en la blusa lleva           
y un corpúsculo de luna              
en el pelo de diadema.   

            

Enfrente de la ventana               
hay un bar de centinela              
con los ojos puestos en              
un tobogán de quimeras. 

             

La bella moza se sabe                
diana del amor en venta.             
Más omisa hila que sueña             
con un trébol de cometa.    

         

Un carámbano de nieve                
en la flor del agua riela.           
Al compás, refleja el mar,           
lumbres de sal, con sus crestas  

    

Los faroles de la plaza              
difuminan las tinieblas              
entre cítaras de sombras             
deformadas y siniestras.  

           

La luna sigue a lo suyo,             
tras el cristal, hila y sueña        
con los ojos en la mar               
y la barca entre la arena. 

          

De pronto, oculto en el viento       
un tambor requetesuena,              
como cántaro que rompe               
con redobles de trompeta.

 

En la tasca del silencio
se ajustan las viejas cuentas
descorchadas con el filo
sepulcral de unas botellas.

 

De la cima de la luna
baja    un cáliz de violetas.
Un halo de luz dispara
una ráfaga de espuelas

 

que derraman sobre el viento
chorros de chispas violentas.
Una cúpula de espuma
se levanta tras las rejas

 

y un relámpago de muerte
penetra por las tinieblas.
La plaza se queda a oscuras
y la noche sin estrellas.

 

Los aljerifes de plata
el toro del mar cornea.
Hacia arriba con orgullo.
Hacia abajo con vergüenza.

 

¿ Dónde vas, flor de azahar,
 reina de las hilanderas,
 sin el broche de alfaguaras
 montada en tu jaca negra?

 

 Voy camino de la mar
 sobre la crin de la cresta
 donde pueda al fin soñar
 que nunca más te despiertas.

 

 Sobre el junco cristalino
 del alféizar, ya no sueña,
 ni hila que te hila hilando,
 hilo y huso, la hilandera.

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Published by elpaisdearmak.over-blog.es - en ROMANCES
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