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  • armak de odelot
  • Escritor y poeta castellano manchego
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NO a la ley SINDE

Hasta que el pueblo las canta,
las coplas, coplas no son,
y cuando las canta el pueblo
ya nadie sabe el autor.

Tal es la gloria, Guillén,
de los que escriben cantares:
oír decir a la gente
que no los ha escrito nadie.

Procura tú que tus coplas
vayan al pueblo a parar,
aunque dejen de ser tuyas
para ser de los demás.

Que, al fundir el corazón
en el alma popular,
lo que se pierde de nombre
se gana de eternidad”.

Cualquiera canta un cantar‘,

 Manuel Machado

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3 marzo 2012 6 03 /03 /marzo /2012 21:32

Si arrancarme el corazón yo pudiera

lo haría, sin dudarlo en un momento.

No hay placer en sufrir, solo tormento,

y dolor al andar solo me espera.

 

El porqué sucede esto es la quimera

de querer dar sentido al sufrimiento.

Más saber tan solo es conocimiento

ni alivio ni la paz que alma quisiera.


Con mucho siendo es lo más funesto,

 que me ha tocado vivir en esta era

Tan solo pido acabar con todo esto


de la forma o el modo que se quiera.

Ya que sin tí a la vida quedo expuesto

arráncame el dolor que me apodera.

 




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3 enero 2012 2 03 /01 /enero /2012 05:10

A la luz de otra vela encadenado

Un soneto perfecto tengo en mente,
bien medido en su métrica y rimado
candencioso en su ritmo y orquestado
en paladar refinado y exigente.

Un soneto hecho a gusto del oyente
cuán presente, ofrecido y regalado.
Académico el verso engominado,
por la clásica rigidez regente.

Mi pluma nunca fué grandilocuente
ni hubo nunca maneras de estirado.
Libre era, uno más entre la gente

y ando ahora con el verbo trastocado
enfundando las rimas como a un diente
y a disgusto me encuentro encorsetado.

Al cambio ignoro si perdí o he ganado
más me siento de mí mismo disidente
y a la luz de otra vela encadenado.
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2 enero 2012 1 02 /01 /enero /2012 02:35

A los usureros y especuladores

Esta ansia que os devora es infinita
nunca es mucho ni bastante suficiente
cabalgando siempre vaís como demente
al frenético vaivén que da la guita.

Deshojaís al mundo de sus margaritas.
Desahuciáis de sus tierras a la gente.
No teneis corazón. Tan solo mente.
Fría el alma aunque la tierra se derrita.

Acaparar y acaparar, como mendigos
solo daríais por tener un poco más.
Sois del mundo la cizaña que no trigo,

sanguijuelas sin pudor ni humanidad.
Acaparar es vuestro crimen y el castigo
no tener quién os quiera de verdad.
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22 diciembre 2010 3 22 /12 /diciembre /2010 00:54

Polvo es la huella en el camino hecho

Polvo es el beso que no es recibido.

Polvo es la tierra si está en barbecho

Polvo es el recuerdo que ya es olvido.

 

Polvo es el amor que vive del despecho

Polvo es el ansia que no ha florecido

Polvo es del tiempo el pasado trecho

Polvo es el sueño que aún sigue dormido.

 

Más no será en mí, polvo, tu recuerdo

ni tus besos caerán nunca en olvido

yo que por tí torné loco por cuerdo

 

aún vivo entre el ayer algo perdido

A derechas no dió una mi "lao" izquierdo

Los renglones somos de Dios torcidos.

 

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4 diciembre 2010 6 04 /12 /diciembre /2010 20:48

Te amé en la distancia quedamente
esperando a sentir tu cercanía,
con el modo, la manera y con el día
si llegara el momento finalmente.

 

Cabalista de un tal vez o lotería,
computaba el azar más evidente.
Mil quizás y un final solo en mi mente
margarita deshojada no sería.

 

No se puede jugar uno el destino
a la carta más alta o a la taba
ni obligarle a torcer su fatal sino

 

con trampas donde cae el tonto de baba.
Que desta guisa el amor es desatino.
Si se fuerza al amor, éste se acaba.

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4 diciembre 2010 6 04 /12 /diciembre /2010 20:47

Esta ansia que os devora es infinita
nunca es mucho, ni bastante, suficiente.
Cabalgando siempre vaís como dementes
al frenético vaivén que da la guita.

 

Deshojaís al mundo de sus margaritas.
Desahuciáis de sus tierras a la gente.
No teneis corazón. Tan solo mente.
Fría el alma aunque la tierra se derrita.

 

Acaparar y acaparar, como mendigos
solo daríais por tener un poco más.
Sois del mundo la cizaña que no trigo,

 

sanguijuelas sin pudor ni humanidad.
Acaparar es vuestro crimen y el castigo
no tener quién os quiera de verdad.

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4 diciembre 2010 6 04 /12 /diciembre /2010 20:46

 

Mi etérea alma por tu luz traspasada
desnuda se muestra al mirar de tus ojos
Cuán transparencia, a merced de tu antojo.
Radiografías mi ser con posar tu mirada.

 

Volatilizas todo y a cambio, nada.
Te abro mis puertas y encuentro cerrojos
de mi esencia huyo para ser despojo
que desea de tu mano la estocada.

 

Una corazonada del frío azar,
un maldito día, a tus pies me trajo.
Yo simplemente, me dejé llevar.

 

Atracción fatal, insinuante atajo
que pensé en coger para antes llegar 
y acabé rodando cuestita abajo.

 

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4 diciembre 2010 6 04 /12 /diciembre /2010 20:44

 

Hoy he vuelto a sentir que me querías
Dudaba de si estaba o no en lo cierto.
Más de nuevo ha florecido el viejo huerto
Renovada el alma vierte alegría.

 

Hoy he vuelto a sentir que me encendía
con el fuego que antes yo creía muerto.
Lo tenía por dormido más despierto.
tu amor apareció por do solía.

 

Hoy he vuelto a sentirte como antaño
la ilusión que tuvimos primeriza.
Ese beso apasionado ya no extraño

 

ni anda mi alma deambulando enfermiza
pensando si la vida es un engaño
que ya tarde o temprano martiriza.

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4 diciembre 2010 6 04 /12 /diciembre /2010 20:42

Es tan simple decirte que te quiero.
que un caudal de vocablos tengo en guardia
nadie diga que no estoy a la vanguardia
ni engalano a mi amada con esmero.

 

De las cuitas del amor soy el primero
adornando el fulgor en retaguardia,
a fuego lento horneando taquicardia
flameada con flumígero lucero.

 

Rimbombante hago el traje a la medida
de su ansia desmedida de flirteo
Con mil pompas de boato y bienvenida

 

rebozadas con lujuria y deseo
hasta arder en el cáliz que la vida
lanza al alma entregada cuán Romeo.

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4 diciembre 2010 6 04 /12 /diciembre /2010 20:41

Quién pudiera no tener tanta torpeza,
como tengo, pues me quiebro cuán astilla.
Más no puedo estarme quieto en esta silla
aunque un paso, en dos me parta la cabeza.

 

Quién pudiera, si no puede mi costilla,
ocultarme de la luz, tras la maleza,
que mi sitio no está aquí, ni mi nobleza
quiso estar, como nunca, mi rodilla.

 

Más que importa esta lucha sin sentido
pues ni atado puedo ser de otra manera
más que frío, reservado y consentido

 

por mi ansia, mi deseo y mi quimera.
Ya que no puedo ser lo más querido
que me importa ser o no de otra manera.

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