La Creación

Era del tiempo la hora cumbre
en el ocaso del eterno albor.
Era el principio
de la nada, inicio
del todo, obra del creador.

Era del fuego la única lumbre.
Era del año el día sin sol.
Era palabra
que surco labra.
Era el silencio, la única voz.

Fué el primero, de luz, instante,
de azul semblante, de negro tul
y en el infinito
espacio, escrito
quedó el signo del abedul.

Del mismo modo el firmamento,
en un momento de inspiración,
en el lejano
cielo, sus manos
de claro manto, su tez cubrió.

No bien bebido, el hueco rayo,
del seco callo, cobró valor
y en la fragua
el Señor, las aguas
de la tierra, separó.

Durante el ciclo del mediodía
la piel del alto techo ardió,
en mil luceros,
en mil senderos
y en su centro el astro sol.

Apenas hecho por su mano
el universo, de sí, esplendor,
sin demora
de fauna y flora
la faz de la tierra cubrió.

Fué entonces, que a su imagen,
al hombre, de barro, creó
y su aliento
en el rostro, lento,
la vida, cuán viento, sopló.